DISSONANCES #43 | TRANS-
Transit
« Je croyais venir au pays des montagnes tristes, le pays de la peur des pentes (les troncs qui tombent, le sol mince, la neige sombre), sous les soleils effrayants des rochers où les trois cents bras blancs s’agitent, au-dessus du bois austral, vers le ciel, et les hélices du petit bimoteur vissaient leur bruit dans nos têtes – elle continuait à écrire, signe après signe, à coups de stylo brefs et rapides – mais à notre arrivée les candélabres renversés des plateaux descendent doucement vers la steppe, la steppe et ses longues guirlandes de lumière, jusqu’au lac qui cligne ses milliers d’yeux sous les sommets aveuglants des montagnes, et les cimes se taisent, et elle écrit toujours, marque une pause entre deux signes, écrit encore, se relit, ajoute un mot ; maintenant, elle pose le carnet sur ses genoux, les deux mains dessus, rabat une mèche de cheveux sur le côté, jette un œil à gauche vers le hublot, remet le carnet en place, lève les yeux au plafond et recommence à écrire.

J’étais parti sous les nausées, un matin, à la fin de l’automne. Ce n’était pas encore la peur et le découragement mais le soleil était si bas qu’il portait leur… »