DUC Hélène (extraits)

DISSONANCES #34 | TRACES
Sans laisser de traces

« Il rentre tard, il rentre ivre, en colère contre le monde entier. C’est jusqu’à son ombre qui pue l’alcool. Titubant, il t’attrape par les cheveux, s’essuie les pieds sur ton âme, écrase son mégot sur ton cœur, respire ton visage blême, déjà entre sueur et larmes, te postillonne son pouvoir en pleine face.

Son haleine zébrée d’orage prend ton souffle au lasso. Tu te cabres et rues. Ses dents mordent ton prénom et le taillent en pièces. Coup de pieds, uppercuts. Il te cogne comme ce vieux meuble qu’on heurte en passant sans vraiment y penser. Te frappe jusqu’à ta peau de quelqu’un d’autre, pour marquer de son empreinte celle que tu étais avant lui. En deux minutes, cent ans te pleuvent sur le corps.

Vertige de paupière fendue. Le mascara imprimé en grillage sous tes yeux. Même si tu voulais crier, ta voix reste coincée au fond de tes os en miettes. Il t’écrase, tu t’écroules. La honte dans la moelle, tout s’effondre en toi. Le rire affaissé au fond de la gorge. À genoux, tête… »